Poèmes...

Ceci est un recueil que j'ai fait. Il regroupe des poèmes écrits exprès, mais aussi des plus anciens... Mais je vous laisse lire, et commenter, et aprécier ou pas...

Quand j'ai écrit le recueil que voici, je n'ai pas beaucoup réfléchi. Les mots ont coulé de mon esprit à ma main, puis de ma main au papier, et un jour j'ai mis le mot fin. Et seulement, j'ai regardé en arrière. J'ai voulu alors mettre une préface, un mot, devant tout cela, pour dire ce qu'était cette Danse avec le Démon. Mais je suis moins habile quand les phrases ne sont plus des vers. Je me suis rendu compte que hors de la poésie mes mots hésitaient. Néanmoins, je persévérais, et j'écrivais cette suite de mots.
La Danse avec le Démon, ce n'est pas une histoire extraordinaire, mais c'est l'histoire d'une vie. Le Démon est là, il nous tente, nous pousse ou nous tire. On ne le voit pas, seules certaines personnes l'ont aperçu, mais il est toujours présent. Parfois on l'accepte, on refuse de lutter, et lentement, avec volupté, on s'enfonce dans le mal. Puis un jour on veut ressortir. La remontée est d'autant plus difficile que la descente fut profonde. A la clé, il y a la folie... ou la mort. Mais c'est plus une danse où l'on se pousse et l'on s'attire, qu'un combat.
Comme finalement je ne dis rien ici que je n'ai exprimé dans mes poèmes, je ne vais pas être plus longue. Si vous voulez comprendre cette danse, en apprendre les pas avec moi, alors lisez la suite. Et si vous en sortez indemne - là où d'autres comme Nietzsche ou Kleist ont échoué - rendez-vous au dernier point d'exclamation, au dernier soupir.

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Pour Charlotte, maintenant et toujours,
Et pour Paul Verlaine, mon maître-fantôme,
Pour Nadège, brûlante comme le feu,
Aussi pour Angel, mon ange-gardien,
Puis pour Odile, mon Charon,
Encore pour Patricia et Jean-Claude qui m'ont donné la maladie d'écriture,
Ensuite pour mes professeurs qui m'ont donné goût à ma folie,
Et pour Eugène, le premier me faisant découvrir la voluptueuse musique,
Enfin pour David, Charles, Jean, Nicolas, Simon, Basile et Pierre, et tous mes autres démons,
Et finalement pour toutes mes Muses : la Mort et sa grande faux, la Folie aux multiples visages, la Passion consumante et Satan l'éternel.

J'ai toujours eu mes anges, si beaux, si angéliques... Et si sombres, si déchirants, ces anges qui m'ont tiré par l'aile du cœur. Je les ai suivis, si amoureusement jusque dans les flammes, le feu de la passion. Mon cœur se souvient du gouffre où ils m'ont entraînée, chacun leur tour, avant de disparaître. Il se rappelle cette antichambre des Enfers, la mort avant la mort, le noir et le feu. Ah ! Ils sont tous là, mes anges déchus, tous ensemble pour me tirer une dernière fois vers la souffrance et le mal, vers mes passions ! Oh ! Je vous reconnais, démons, virevoltant autour de moi... Je sais vos noms... laissez-moi, je vous prie...