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De hautes tours grises
Sortent du brouillard
Plus noires et plus grises
Au matin sans fard
Petit et blanc pâle
Perce le rideau
L'oeil niais des falots
Dont la flamme râle
Oh ! Tout semble triste
Dans cet univers
Où le gris subsiste
Sous l'été l'hiver
De hautes tours grises
Sortent du brouillard
Plus noires et plus grises
Au matin sans fard
Petit et blanc pâle
Perce le rideau
L'oeil niais des falots
Dont la flamme râle
Oh ! Tout semble triste
Dans cet univers
Où le gris subsiste
Sous l'été l'hiver


